tag:blogger.com,1999:blog-10141996304431768322024-03-05T09:40:53.357-08:00La Rocola de John Banister"El presente lunes, en la residencia de Mr John Banister,conocida con el nombre de Musick School, al otro lado de la Taberna de George en White Fryars, se tocará música interpretada por Excelentes Maestros a partir de las cuatro de la tarde, y así se hará todas las tardes, a la misma hora"
(anuncio del diario London Gazette, 30 de diciembre de 1672)Espiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.comBlogger40125tag:blogger.com,1999:blog-1014199630443176832.post-90593826210756557802012-04-27T07:35:00.000-07:002012-04-27T07:35:06.276-07:00RenacidioEl Himen se quebró por segunda vez, y sabe que habrá una tercera y hasta y una cuarta. Pero para eso tiene que recomponerse.<br />
Y lleva lo que le lleva a las hojas crocantes de las veredas otoñales hacerlo.<br />
Tiene que recordar desde que fue semilla, hasta sentir el recorrido sinuoso y sensual de las curvas y hebras que tanto gustaba en acariciar, hasta que se fue secando, resquebrajando ante una mano torpe e impotente para impedirlo, unas orejas sordas para oir como la salvia se escurría, hasta que cayó a unas baldozas de hormigón lavado, y crujió por vez última bajo el taco de un Sarcani de una oficinista apurada. Eso si lo detectaron su orejas ensordecidas.<br />
Y lleva lo que le lleva a una mano artrósica recobrar su juventud para volver a hacer sonar un fagot herrumbrado.<br />
Tiene que pararse en el punto de partida anterior y recorrer todo el camino de nuevo, tomando apuntes, corrigiendo, retocando notas, cambiando algunas alteraciones de un pentagrama enredado de sensaciones graves y agudas; intensas. Hasta llegar al tutti final... sólo que esta vez no hubo tutti, sino un obstinato en fade out. Y unos huesos de mano haciendo sonidos de matraca tortuosos, sólo para llorar unas cuantas notas sencillas de la boca del instrumento.<br />
Y lleva lo que lleva agarrar una birome de nuevo y romper el vacío cristalizado de una hoja en blanco ya amarillenta.<br />
Tiene que abrir camáras, compuertas y exclusas. Dejar que el torrente estancado de años de blindaje mane, saque toda la mugre como las canillas de edificios viejos; primero dejar pasar toda un agua con arenilla del fondo del tanque, hasta que empiece a salir más potable. Y duele como infección urinaria, y rinde las mismas dos gotitas que salen rasposas desde los genitales hasta darse de boca con el depósito del inodoro.<br />
Cuando eso se conecte con la mano, quizás salgan algunas primeras palabras sufridas.<br />
Tal vez.<br />
<span id="goog_204317269"></span><span id="goog_204317270"></span>Espiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014199630443176832.post-2068426833003595192010-09-09T22:33:00.001-07:002011-04-16T09:04:44.424-07:00DuendesHace cosa de un mes los empecé a sentir de nuevo. Y estaba El Sujeto; había vuelto. Hacía dos años que me estaban transplantando los ojos, y no los había vuelto a percibir.<br />También empezaron a sonar murmullos, y a resaltarse algunas sombras. Y entonces, todos en Getzelmina empezamos a recordar, aunque muy gradualmente.<br />Hace unos días empezaron a verse. Empezó en los conventos a donde los mandaban. Aparecieron, mucho más reales que los que habían estado apareciendo hace un año.<br />Hoy, a través de una cámara vi a una de ellos. La más parecida a Folavril.<br />Y pude escucharlos también, mientras cantaban su canción de marcha.Espiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014199630443176832.post-232473136538775012010-08-02T20:30:00.000-07:002010-08-02T21:05:54.314-07:00Memorias de El Flaco con Cara de - publicidad de - Gillete<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0FNKVbSWBckLdWyiRqgSrunyYDgTH6ZvPs7TdDJAqfLjP41T-ybAHFA7GIEKLn0t9yIjSIKpiepXUObToimjNfPQYQX1m0ywYhpPiWMcLQjWWu3X1O9VRB2zj6BhX0UPznybj5D6PMOav/s1600/Gillette%2520Blue%2520Blade.jpg"></a><br /><div><br /><div>Por alguna razón mientras se erguía en la cama y le acariciaba con torpe ternura la parte baja de la espalda a su compañera dormida, tuvo recuerdos que no eran suyos. Un perro lo contemplaba con extrañeza y sumisión, sólo para volverse a echar al pie de la cama ante la estufita eléctrica.El flaco vio en su mente, no sin algo de pudor, como quien revisa un celular ajeno: un perro muy de barrio, llorando al verlo llegar (no a él, sino al dueño de los recuerdos) a una casa precaria porque sabía que recibiría una galletita húmeda de una alacena abichada; u<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsCJin2kcsZ4t54uPIrzxrdVjx7lSTKQVyvzT51m6JFfCOqFvmNzy31InUTbNttRKWZ5SN0zrcyKajLzGrA6g7gTvJxGzfwyFkrDgYfwqPsjISH6ujYeYEmQq1jMu-cdQgpI1fzAxBzpD6/s1600/Gillette%2520Blue%2520Blade.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 322px; FLOAT: right; HEIGHT: 194px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5501029548883859986" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsCJin2kcsZ4t54uPIrzxrdVjx7lSTKQVyvzT51m6JFfCOqFvmNzy31InUTbNttRKWZ5SN0zrcyKajLzGrA6g7gTvJxGzfwyFkrDgYfwqPsjISH6ujYeYEmQq1jMu-cdQgpI1fzAxBzpD6/s400/Gillette%2520Blue%2520Blade.jpg" /></a>n piso negro, pintado con laca, lágrimas y moco, levantarse para enseñar su aspereza de cemento un poquito día a día; vio a un inodoro que terminaría con su sistema de drenaje averiado comerse una carga de pastas que podrían haber dormido a un par de rinocerontes y a una cebra adolescente por unos días; vio a la humedad ceñirse como la peste por todos lados, y dejar su perfume en todo lo que sus garras acariciaban; vio La Historia del Partido Bolchevique a medio leer encima de un banquito encontrado en la calle a medio recauchutar, esperando eternamente ser forrado de cuerina marrón; vio el dibujo a carbonilla de un viejo sin nombre, colgado en una pared con una máscara de Batman hecha con una hoja de un periódico de izquierda, lo vio deslizarse de a poco sobre el arrullo de una gotera que lo miraba de arriba, hasta caerse y hacerse añicos contra el suelo; vio a dos viejos amigos reirse en medio de largas charlas distorsionadas por la hierba, y se quedó pensando en la reflexión que hacían de la facilidad para encarar mujeres que tenían la mayoría de los personajes de Darín; vio remolinos de besos y caricias dispersas, y hasta sintió la voracidad del agujero que deja un sentimiento furioso al implosionar, mostrando sus dientes despechados deseosos de clavarse en la primer yugular que se le atraviese; vio los abrazos de una madre ajena (y en este caso sería ajena al cuadrado, ya que, a riesgo de sonar repetitivo, no eran sus recuerdos), y eventualmente pudo hacerse de la sensación de película antigua que rodeaba al poseedor de las memorias, cada vez que se emborrachaba junto a ella; pudo ver una bicicleta herrumbrarse, pudo ver partes de moto en todas partes, pudo ver la búsqueda obsesiva de monedas que lo sacaran del barrio, y la exhaustiva resistencia mental por no fundirse como una lamparita en corto. Seguramente vio muchas cosas más que no recordó, o que quizás recuerde en un futuro relato. Lo que es seguro es que se dejó caer en la cama, sonrío mientras se dormía haciendo cucharita con quien le dedicara un soneto de ronquidos, y no le dio gran importancia a esas ocurrencias de media noche.</div></div>Espiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014199630443176832.post-41414292609791517602010-06-28T18:44:00.000-07:002010-07-01T07:21:44.130-07:00El abismo hacia arriba, vestido con un saquito negro y una sonrisa vórtica<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvx_tG9ru2RzQBi5n4kQPDtJAFmk0GNYo_FZ_93HePhgtMoMYkv3Fk60CvyxpQ0XNnIxCf7jR6Bf9lN5oIXr3ryCULFn1g0-yk87gr03yEizIXZvtNVfw7uKowjssmSvkSs52jZu07wCnr/s1600/coverfig.gif"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 258px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvx_tG9ru2RzQBi5n4kQPDtJAFmk0GNYo_FZ_93HePhgtMoMYkv3Fk60CvyxpQ0XNnIxCf7jR6Bf9lN5oIXr3ryCULFn1g0-yk87gr03yEizIXZvtNVfw7uKowjssmSvkSs52jZu07wCnr/s400/coverfig.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5488006118924826370" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR4fbZplCdn8wTueQDVPVWRk9q9hG5snzXiACRIgjFcQwpXyvPQc5J-AG4A70-lEwhs7Q4c7OtVPap5T3yA7uUFkjqIrffwO-FWCjzy81HwsWedVJ4ebiqqM4JqEY7PgFRYVSAXh68gLi3/s1600/vortica.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR4fbZplCdn8wTueQDVPVWRk9q9hG5snzXiACRIgjFcQwpXyvPQc5J-AG4A70-lEwhs7Q4c7OtVPap5T3yA7uUFkjqIrffwO-FWCjzy81HwsWedVJ4ebiqqM4JqEY7PgFRYVSAXh68gLi3/s400/vortica.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5488006110544995538" border="0" /></a><br />Eslabones de una larga y delgada cadena de aceite y pizza, a más de $2,50 la porción en Federico Lacrozze parecen imitar el movimiento sensual de la criatura; no lo logran. Todo vuelve a Lacrozze, ¿verdad? Es como el gran vórtice donde convergen las frustraciones delante de las vidrieras de pizza, y más pizza, perpetuas testigos silenciosas y devoradas. Tal vez sea porque ellas representan en primer lugar lo inalcansable, lo que sólo se llega a percibir con la nariz como para sentar en acta el deseo que nunca se concreta; más bien, ¡con lo que te cobran dirá una señora que intenta cambiar monedas en un kiosco - sin éxito -! Pero ese pesimismo senil tan de señora no entra en el subte, asi que todo vuelve ahí abajo. (...)Espiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014199630443176832.post-39571531773986028652010-06-25T23:04:00.001-07:002010-08-02T21:09:54.873-07:00El Aganem'ij espejado, o lo que no quedò de él en estos pagosQuizàs reboten contra los parches reventados de una chancha de estudio esos anteojos cools, de la cara de un cool al enterarse. Quizàs encuentren una razón hinchada de helio los que siempre buscan una cuando se les pinchò la que tenìan, o se tragaron el gas para hablar en registro flautesco. No parece haber muchas alternativas serias, màs que el canturreo nunca original, pero siempre renovado de los eternos aprendices de clown con esos sabidos nùmeros sobreactuados e impostados.<br />Como sea, clown, cool, casatrati di helio, parecen desaparecer bajo la marea de la nocturnidad del viernes a la noche, y entremesclarse con el pitido en la oreja. El problema es que esa marea no es lo suficientemente consistente como para ahogarse ni para flotar lejos de la isla del naufragio.<br />Hay problemas màs serios que esa isla y sus recuerdos.<br />Hay tareas màs actuales, y sueños muy lejanos.<br />Hay un estremecerse de las cuerdas que gritan ser frotadas, y un viejo rojo que llora con fortaleza y rabia.<br />Hay un pibe que nunca lo pasaron a buscar y no tiene a donde ir.<br />Hay una sirena que ya sòlo canta en voz baja; un oìdo vicioso con sìndrome de abstinencia.<br />Hay un chocolate que exige ser degustado; una lengua reticente y muy golpeada.<br />Hay un perfume embriagante, en un cuenco cristalino fràgil e inalcansable en la estanterìa de alguna tìa vieja y gorda, con el pelo teñido, labial rugoso, y aros grotescos. Para colmo, un chiwawa latoso lo custodia.<br />Hay una fracciòn interna que se incrusta muy adentro y pincha. Hay una purga, de te de orègano sin azucar, sin inflaciòn.<br />De tanto haber hay acciòn, y de tanta acciòn hay reacciòn. La tensiòn se dilata como el mercurio de un termòmetro febril, en Callao de contramano.<br />Vacìo,<br />vacìo,<br />Vacìo.<br />De verdad.Espiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014199630443176832.post-86876584128605478282010-05-15T23:03:00.000-07:002011-04-16T08:58:42.165-07:00(Himen) EnredadoMis pelos fueron rapados, arrancados,<br />para volver,<br />para volver a crecer,<br />para volver a nacer - bebe enredado-,<br />para volver al camino que se pierde,<br />en el màs azul de los avismos - mar de noche -.<br />para volver al Himen - inexitinguible -<br />quebrado por el Violador del Desengaño.<br /><br />Ahora està algo crecido<br />como el dìa en que nos perdimos - pero un poco antes -,<br />para volver, y poder elegir<br />o caer otra vez.<br />¿Y si aprendieramos esta vez de nuestra muerte,<br />y la de los nuestros,<br />para no volver a morir;<br />y romper,<br />con esa falsa circularidad,<br />de la historia,<br />del pasado,<br />de carrousell del ItalPark;<br />para vencer el miedo,<br />y poder soplar en esa trompeta,<br />presuntamente maldita,<br />y desterrar esos fantasmas metálicos,<br />haciendola sonar,<br />otra vez,<br />hermana,<br />compañera,<br />camarada?<br /><br /><span style="font-size:78%;">[letra no cantada del tema homònimo de la pelìcula "ESMA: Memorias de la Rresistencia"]</span><br /><span style="font-size:78%;"></span><br /><br />http://www.youtube.com/watch?v=-aGgbjxdwhIEspiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014199630443176832.post-64925610356716011722010-01-29T18:07:00.000-08:002010-01-29T18:13:40.632-08:00Shakespeare MarxistaMe gustás más así, Julieta, cuando en lugar de lamerte las heridas que te hacés con tus garras de aguilucha vieja, tomás el veneno, no de un presunto Romeo muerto - sería sobredosis - sino de un mundo pútrido, y vomitas una estructura concreta y lacerante de palabras llenas de energía.<br />Julieta, quizás no naciste para el amor, pero podrías morir por él. No te molestes tanto, tenemos al menos una bala policial, con nuestro nombre labrado. Relajate, ¿sí?Espiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014199630443176832.post-2955994025462358592010-01-28T19:55:00.000-08:002010-01-28T20:06:45.541-08:00EspiraladaLiteratura del ombligo. Ella ella ella.<br />Desabastecimiento de espejos; necesidad de reflejo. Lastimoso.<br />Desabastecimiento de interlocutores fiables; necesidad de un orejo. Tristozo<br />Aparece Orejo. Orejo endulza Oreja. Aunque solo por el pabellòn; la miel es tan superficial que ni llega a olerse desde el tìmpano. Oreja compra y se vende. Siempre fue asì.<br />Oreja no escucha, es paradòjico y hasta un problema existencial. ¿Para que està una oreja que no escucha? Bueno, es cierto, los aritos le quedan bien, vale.<br />Oreja dice pretender azucar, pero consume Chuker.<br />Oreja espera llenarse de cera para apuñalarse con un cotonete. Hermètica. Quizàs eso justifique todo.<br />Oreja es Ojera, pero no sojera, aunque ajera.<br />Oreja raja rejas rojas, rojas, rojas.<br />Oreja dicese rota, pero no tiene huesos. Cartìlago endurecido.<br />Orejase dicese lastimada, pero un arito saca al otro, y su aujerito no se cierra nunca.<br />Salvo que lo arranquen. Pero no es la costumbre. Lo habitual es cambiarlo cuando se mece solo.<br />Por otro, por otro por orto.<br />Etc.Espiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1014199630443176832.post-72630415242745634692010-01-17T18:46:00.000-08:002010-01-17T18:56:23.256-08:00Totem- Entiendo que el miedo parte de la incertidumbre; de no poder discriminar el peligro y, en consecuencia, verlo en todas partes. Como en esa obra de walsh, ¿viste?: "el enemigo se ha vuelto invisible" - dijo. - ¿Y sabés una cosa? Ya no tengo miedo. El enemigo se presenta con una nitidez asombrosa, como un camaleón trucho que se despinta ante una tímida garúa, y del camuflaje pasa al contraste. - Y entonces, ¿cual es el problema? - le preguntó. - El problema es esa lluvia. Ya no ahoga, sólo enfría, vuelve las cosas azules y algo tristes. Y podría conseguir un buen paraguas, ¿sabes? Pero es mi lluvia, y de momento no puedo salirme - replicó con una sonrisa azulada. Era una sonrisa triste, pero llena de fortaleza.<br /><br />- No, no voy a conseguir un paraguas. Voy a hacer que se detenga.Espiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014199630443176832.post-185889453639893122009-11-16T19:48:00.000-08:002009-11-16T20:21:47.584-08:00Los ojos de Charlie(...) y cientos de Liliputienses le hicieron una ronda, lo tumbaron y lo estaquearon al suelo. Lo párpados se los sostuvieron con palos para que no pudiera dejar de mirar al cielo.<br />Y vio como el cielo se descomponía, y se caía, y con el todas las estrellas, mientras la tierra cimbaba y se quebraba en dos a su espalda. El firmamento descongelado lo ahogaba, y cada estrella muerta que tragaba se le pinchaba en la garganta, como abrojos galácticos. De la grieta de la tierra surgieron escorpiones, y ya no había ahí más nadie para espantarlos. Uno a uno lo fueron picando. Pero cuando el veneno inundaba la sangre, y amagaba con llegar al corazón, la visión de la única estrella que quedaba hacía que su sangre se purgara en un dolor desgarrador.<br /><br />Consiguió liberar una mano y habiéndola cerrado, le enseñó su puño a esa estrella; la roja.Espiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014199630443176832.post-4311755775969628542009-10-28T19:06:00.000-07:002009-10-29T12:06:26.853-07:00Inversión Copernicana<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_MuS545zetHSG8ApvpO0OgcMUIUtYojJr6GhMHrYKozWUE10F1PiZRbOX0ibldsZH0BSXxhJnl1K7UWPqr2uz_VpYCpvncS0lPisRS8o1CVMVr5GH8KZRRIx6lWM_vx5KmInEuU8v9rrm/s1600-h/dib+piel.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 245px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_MuS545zetHSG8ApvpO0OgcMUIUtYojJr6GhMHrYKozWUE10F1PiZRbOX0ibldsZH0BSXxhJnl1K7UWPqr2uz_VpYCpvncS0lPisRS8o1CVMVr5GH8KZRRIx6lWM_vx5KmInEuU8v9rrm/s400/dib+piel.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5397838239535017442" /></a>Espiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014199630443176832.post-55147261923702945632009-10-27T14:09:00.000-07:002009-10-27T15:08:34.164-07:00La Carretera de los HuesosLas cosas se acomodan un poco, el suelo vuelve al lugar que le corresponde y lo mismo pasa con el cielo. Todo esto sucede mientras se arrastran fuera del vehículo, cada uno por su lado. Los dos tripulantes tras examinar sus propias herdias y tratar de entender que acaban de sobrevivir a un accidente, se aproximan para encontrarse. El primero en salir es el que estaba al volante. El acompañante dormía, y despertó al costado del camino. No recuerda haber reptado hasta ahí. Se observan en silencio, y sonríen con tristeza, en medio de una carretera desierta, construída sobre los huesos de los disidentes, en algún lugar de la nevada estépa siberiana.<br /><div>- ¿Qué vamos a hacer?</div><br /><div>- No sé. El auto está hecho mierda; entiendo que no tiene arreglo.</div><br /><div>- Sí, así parece. ¿Estás bien?</div><br /><div>- Sí, con algunos golpes, y raspones. ¿Vos?</div><br /><div>- Creo que me quebré algo.</div><br /><div>Un viento escarchado y malicioso los deja sin habla un instante. El sol empieza a ponerse.</div><br /><div>- ¿ Cómo chocaste?</div><br /><div>- ¿Yo? ¿¡Qué cómo choque?! ¡Vos venías durmiendo, se suponía que eras el copiloto!</div><br /><div>- Sabes que no se manejar, nunca lo había hecho.</div><br /><div>- Eso no cambia las cosas.</div><br /><div>- Evidentemente. ¿Esperamos a que pase un colectivo?</div><br /><div>- ¿Es en serio? Tenemos que ir a algún lugar. No podemos quedarnos acá.</div><br /><div>- Yo no puedo moverme; te dije, creo que me rompí algo. - Al decir esto, posa su mirada suplicante en los ojos que tiene frente a sí.</div><br /><div>- Mirá, está todo bien, pero no puedo cargarte. Y quiero preservarme. ¿Entendés no? Si queres, quedate a esperar tu colectivo; tal vez a mi me suba más adelante y nos veamos arriba.</div><br /><div>No responde pero asiente con la cabeza. Se abrazan.</div><br /><div>Desde la banquina ve marchar a la persona que viajaba a su izquierda hasta perderse en el horizonte helado, y fusionarse con el hielo y las nubes, allá donde se juntan. Quizás llore al caminar, quizás sonría, quizás sólo esté concentrada en llegar... allá, a donde sea, para poder seguir viaje. Para el resagado será un gran misterio, ya que el baiven del pelo sobre su nuca no le brinda ninguno de estos datos, y jamás la verá volver la cabeza atrás.</div><br /><div></div><br /><div>Sus tripas se sublevan tras caer el sol. Su cabeza sale a parar esa rabiosa reacción. Entiende, entiende como son las cosas, no lo considera mal, acuerda; y recuerda. A sus tripas poco parece importarle, y no paran de retorserse. Su mente maniobra, le sugiere que se calme, que el colectivo pronto pasará y podrán encontrarse ahí arriba. La respuesta de sus víceras no tarda en hacerse saber, y en forma de vómito le preguntan si está dispuesto a quedarse esperando algo que probablemente - y hasta casi con total seguridad - no va a pasar.</div><br /><div>Ninguna de las partes logra imponerse, y su cabeza sigue matándose en un feroz duelo con las tripas.</div><br /><div></div><br /><div>El sueño y la gangrena lo tumban. Se ve morir y convertise en papel. Y ve otro papel. Y en el suyo hay tres puntos, mientras que en el otro hay uno solo; sentenciante.</div><br /><div>Quiere borrar los dos que le sobran, pero no lo consigue de momento. Juguetea con la idea de que, al igual que en cientos y miles de relatos escritos, los nombres que aparecen, a veces vuelven a hacerlo un par de párrafos más adelante. Las víceras se mofan y le declaran la guerra.</div><div> </div><div> </div><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ9LVcai9iylIctNXaausBjjxdlsQdHZ-OF6ZlfP4bD4LfbW-tLSyqdTBSWB8UtE6HCQ-irBVa5zPpnvOoiRX5jLdtkritSlNVzkqOJO3s-_KzJyzqa8E72BbZ6ifR-7ixZoluORFc77BI/s1600-h/carreteradeloshuesosnevada.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 132px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ9LVcai9iylIctNXaausBjjxdlsQdHZ-OF6ZlfP4bD4LfbW-tLSyqdTBSWB8UtE6HCQ-irBVa5zPpnvOoiRX5jLdtkritSlNVzkqOJO3s-_KzJyzqa8E72BbZ6ifR-7ixZoluORFc77BI/s200/carreteradeloshuesosnevada.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5397399356544599634" /></a>Espiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014199630443176832.post-36855516189622178512009-10-26T20:42:00.000-07:002009-10-26T21:00:47.066-07:00IntervenciónPaciente: ...pero duele mucho.<br />Doctor: Me temo que...<br />P: (<em>interrumpiendo</em>)... es la única manera, ¿verdad?<br />D: Así es. Es bueno que lo sepa.<br />P: Yo lo se; mis tripas no y no paran de retorcerse. ¿No puede hacer que vaya más rápido?<br />D: No se queje tanto. Es una buena máquina, una Yelmo que está como el día en que la compraron.<br />P: Duele.<br />D: Eso ya lo dijo usted, sea más original. Describa que es lo que siente.<br />P: Esa aspiradora en el ombligo no se puso bien. Se me sale sangre por los costaditos, y creo que aspira de más. Me saca la risa de los pulmones; y creo que se está llevando un pedacito de espíritu...<br />D: No me conmueve, no sea tan dramático. No es el primero, y detrás suyo aguarda una infinidad de pacientes más.<br /><br />(<em>Silencio</em>)<br /><br />P: ¿Es necesario que la extirpe toda? ¿No puede dejar un pedacito aunque sea?<br />D: Bien sabe usted que no, no se para qué me lo pregunta.<br />P: Por llorón.<br />D: Bien; procure dejar de hacerlo.<br />P: Procure tener un poco más de tacto.<br /><br />(Entra una enfermera; nadie repara en ella)<br /><br />P: ¿Por qué duele más de noche?<br />D: Lamento informarle que el contagio se produjo en horario nocturno. Su cuerpo entero estuvo expuesto, y mucho me temo que también tendré que arrancarle la piel nuevamente, por más que tenga poco uso esta nueva que trae.<br />P: Lo se. Hágalo. Total, vuelve a crecer, ¿no?<br />D: Depende, pero la que tiene ya no le sirve de mucho. Lo siento, me tengo que ir. Intente descansar.<br />P: Intente irse a la mierda.<br /><br />(<em>El doctor se retira. El paciente cierra los ojos. Sueña con un conejo, con un cazador y una licuadora</em>)<br /><br />P: ¿No hay otra forma, verdad? ¿Doctor? ¿Hola?<br /><br />(<em>Las luces se apagan muy de a poco</em>)Espiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014199630443176832.post-52162753213208082072009-10-25T20:51:00.000-07:002009-10-25T21:16:16.635-07:00Relato profundo en 7 palabras y dos signos de puntuaciónElla fantaseaba con ser modelo. Lo consiguió.Espiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014199630443176832.post-67527673685766878572009-10-23T08:15:00.000-07:002009-10-23T08:16:12.605-07:00Niño CondenadoHabla conmigo,<br />viejo perro blanco,<br />habla conmigo,<br />ladra tu quebranto...<br />cuando quieras,<br />olvidarlo...<br />tu quebranto...<br /><br />Habla conmigo,<br />perro de la lluvia...<br />habla conmigo,<br />solo tú conoces,<br />la vendimia...<br />de la calle...<br /><br />¡La delicia!<br />¡La delicia!<br /><br />Habla conmigo,<br />viejo perro blanco,<br />busca descanso,<br />con tu molinete,<br />que los amos,<br />no descansan...<br />ya no existen...<br /><br />Habla conmigo,<br />perro de la lluvia,<br />habla conmigo,<br />niño condenado,<br />por el diablo de febrero...<br /><br />¡Perdonado!<br />¡Perdonado!<br />¡Perdonado!Espiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1014199630443176832.post-48422568648626189072009-10-13T19:39:00.000-07:002009-10-19T16:21:29.239-07:00Importante concepción ontológica<em>"Ahí"</em> es el lugar donde quedan las cosas que no tienen ganas de serEspiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1014199630443176832.post-24906632514907484712009-10-05T09:16:00.000-07:002009-10-05T11:00:08.380-07:00Agua e Vinho[ Musica maestro: <a href="http://www.youtube.com/watch?v=AZnQUMxYPds">http://www.youtube.com/watch?v=AZnQUMxYPds</a> ]<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3821eA2HlTzTmVbIA9uAbwHV5bjNriZAg_x1arRJ2m8jIBygZ-dXD10EeuN7OjRLoSCEc4FCnYqxiVYeSV5Wrh-wPrvXbwvW4cUH3E-CQB5rNZjqojcYhHJTA6sHHgTQ811ex4Y68EeCR/s1600-h/windmill_old.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; FLOAT: left; HEIGHT: 155px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5389157844124371666" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3821eA2HlTzTmVbIA9uAbwHV5bjNriZAg_x1arRJ2m8jIBygZ-dXD10EeuN7OjRLoSCEc4FCnYqxiVYeSV5Wrh-wPrvXbwvW4cUH3E-CQB5rNZjqojcYhHJTA6sHHgTQ811ex4Y68EeCR/s200/windmill_old.jpg" /></a>Los perros se miran y sonríen ante la coda de sus vidas. Todo cobra un nuevo sentido; la realidad es nítida, es fresca como el pasto del campo a la mañana, como el agua de los lagos olvidados de montaña. La tarde baña a las siluetas en oro luminoso, y las partículas de polvo planean ante la visión de los mártires. La paz es quebrada, o más bien, acompasada por los golpes del hacha del verdugo contra el piso hueco. Alguien fantasea y lo ve como uno de esos directores barrocos que en lugar de usar batuta, golpeaban sus bastones contra el piso. Pronto, dos sacos inertes y encapuchados bailarán para él.<br />Los canes inspiran profundamente. Quizás intenten, inconcientemente, aferrarse de algo, o quedarse con algo antes del final, aunque sólo sea el aire de sus pulmones. Uno de ellos jadea y piensa: "le llevaría horas al pintor más avezado recrear el color de la sangre sobre el verde de los tablones de onix del cadalso. Lástima que apenas alcance a verlo."<br />El otro interrumpe su meditación: - La muerte es renovación, compañero. Las cosas podrán ser distintas para los que nos sucedan. -<br />El hacha dibuja una curva áurica contra el destello de la última luz de esa tarde. La imagen es fuerte, pero el último a ser ejecutado conserva el recuerdo de su compañero en lo alto, y no la del cuerpo con su cabeza pendiendo de un jirón de carne que no alcanzó a ser cortado. Son concientes de por qué están ahí, y su moral no se quiebra.<br />Ningún pintor pudo nunca recrear aquellos colores.Espiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1014199630443176832.post-81411786616766529862009-06-26T21:21:00.000-07:002009-06-26T21:23:13.683-07:00Camarones en un bar de camaronesLas vetas de un gastado listón de madera se reflejan en la superficie de un tenedor clavado en su espalda. El camarón está abandonado, semi aplastado por el cuchillo, la servilleta arrugada y la cuenta, sobre un plato blanco y pegoteado de aceite. Alguien no se lo comió. El camarón permanece, muerto. Alguien intentará culparlo. Y sí, un camarón medio sucio y con esas pinzas puede parecer amenazante. Como sea, lo más probable es, que alguien se encargue de decir, que era una amenaza, ahí servido en el plato, contra cuchillos y tenedores afilados en manos hábiles que lo superan en fuerza y tamaño. Un camarón llamado Darío; o Maxi.Espiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1014199630443176832.post-66320371457778484902009-03-29T20:43:00.000-07:002009-03-29T21:50:57.550-07:00Sin título o Analogía inmuéblicaLa tarea que se presenta puede ser abordada de distintas maneras: podría apelar a una serie de calificativos coloridos, incurrir en halagos pomposos y dar algunos paseos bizantinos sobre ciertos defectos. Incluso tendría problemas con esto, ya que debería sentarme a bosquejar un planteo que justifique por qué considero defecto algún rasgo en particular, y pasaría a ser una recreación personal más que una mera descripción formal. En fin, lo que voy a hacer entonces, es desplazar el eje de la cuestión: voy a pasar a describir su casa como si hablara de ella:<br />Para acceder hay que atravesar una gruesa puerta y luego caminar un pasillo con una serie de subidas y bajadas, a veces a tientas en la oscuridad, a veces - de encontrar el interruptor - con buena luz. Una vez ahí, hay dos accesos: la entrada principal, que cuenta con una mirilla para examinar a quien llama y ya logró alcanzar este punto, y una segunda puerta, la mayor parte de los casos cerrada y bloqueada, que comunica a un patio interno.El departamento no es nuevo, de esos de ladrillo hueco y durlock, hechos así nomás, ni tampoco una construcción arcaica a punto de implosionar. Básicamente y a grandes rasgos se trata de una construcción plena aún, con buenos cimientos y totalmente funcional.Es una muy linda casa. Colorida, cálida, luminosa, aunque algo desarreglada por los ritmos internos que no dejan lugar para una pulcritud rigurosa. Su salón principal alberga una biblioteca algo empolvada, pero con un gran y profundo contenido. Le sigue la cocina, el sector productivo: bolsas con materia prima y condimentos ingresan para ser procesados con gran habilidad y maestría, devolviendo simples pero exquisitos platos, y en ocasiones, soberbios preparados.Por donde se mire, se encuentran elementos artísticos y herramientas creativas: pinceles, lápices, pinturas, instrumentos, herramientas, plumas y papeles por doquier. Además, los estantes y repisas desbordan de recuerdos, y objetos varios; quizás demasiados, provocando una saturación, y a veces haciendo difícil la limpieza. Finalmente, una habitación de descanso, el sitio más acogedor y tranquilo de la casa, y un baño, lugar de aseo y de deshechos del morador.<br />A veces, el equilibrio se ve perturbado por una gotera que emana de lo más profundo de las entrañas del edificio - sobre el cielo raso -que se externaliza en forma de oscuras manchas de humedad. Es difícil encontrar una solución, y casi imposible hacerlo sin tener que romper y escarbar en la loza para alcanzar el origen del desperfecto, que según parece es tan viejo como el edificio mismo. Y lo que es peor, la combinación de esto y otros factores menores sirven de caldo de cultivo para una horda de mosquitos, insignificantes y prácticamente invisibles de a uno, pero que de conjunto se vuelven una fuerza angustiante y dura de combatir.<br />Hace un tiempo también se filtró un roedor, presuntamente una rata. Se escondió en sus rincones más inaccesibles, y comenzó a roer y a defecar en distintas partes. Gracias a la observación y con dedición, el animal fue detectado, cercado y aislado. Se introdujo veneno y se lo privó de alimento, así que ahora resta esperar que perezca de una vez por todas. Y como si esto fuera poco, algunos fantasmas del pasado, aunque muy débilmente, todavía se pasean, logrando que prevalezcan ciertos temores y rompiendo la paz interior.<br />Para terminar, el departamento sólo posee un problema crónico, que ocurre con sus cañerías. Suelen taparse los desagües cloacales ocasionando malestar general.<br /><br />Ahora bien, ¿ quién vive en este lugar?, se preguntaran... se dice el pescado, no el pescador.<br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5YLWHuXcD5IcCbhbcpDAGVXogZm00noT04W1Q9bILtJ-62FjD8f1atFwpjKIaeP1QQY47yNy1cP7nfQAIYP9Jl_RUlLaLYGzPDrDmdMlnpJKcQJ2ijx2onF3X8-PdgdQUJOVko8LIYIhM/s1600-h/another_brick_in_the_wall.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5318836422918138914" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 146px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5YLWHuXcD5IcCbhbcpDAGVXogZm00noT04W1Q9bILtJ-62FjD8f1atFwpjKIaeP1QQY47yNy1cP7nfQAIYP9Jl_RUlLaLYGzPDrDmdMlnpJKcQJ2ijx2onF3X8-PdgdQUJOVko8LIYIhM/s200/another_brick_in_the_wall.jpg" border="0" /></a></div><br />La casa no se vende.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5YLWHuXcD5IcCbhbcpDAGVXogZm00noT04W1Q9bILtJ-62FjD8f1atFwpjKIaeP1QQY47yNy1cP7nfQAIYP9Jl_RUlLaLYGzPDrDmdMlnpJKcQJ2ijx2onF3X8-PdgdQUJOVko8LIYIhM/s1600-h/another_brick_in_the_wall.jpg"></a>Espiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1014199630443176832.post-478793736963692172009-03-23T10:32:00.000-07:002009-03-23T11:23:47.915-07:00Pequeño cuento nocturno para niños breves con insomnio.<div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5VuSDktteB_g6H15vri3ncCCHPmb_jFg-XtQ-QE4bU1GJx7K2PmVl7vYXHe2idIvUkbgNqJkauNxWLh8mIrn8F6xMr892jNzkacSLBiQcgyw3Ib00h4EwwcmBZ5diyEcvF4gchYemYD-B/s1600-h/x.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5316449743299615634" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5VuSDktteB_g6H15vri3ncCCHPmb_jFg-XtQ-QE4bU1GJx7K2PmVl7vYXHe2idIvUkbgNqJkauNxWLh8mIrn8F6xMr892jNzkacSLBiQcgyw3Ib00h4EwwcmBZ5diyEcvF4gchYemYD-B/s200/x.jpg" border="0" /></a>Y así, una vez más, llegamos al círculo de los cuerpos quemados, de los que no poseen piel, de los abrasados que no pueden ser abrazados. Los pies embarrados de un camino por las turbas rojizas y hundidizas, de suela dura por la nieve y los ásperos yuyos de las estepas, se posan sobre la arena, alrededor del lago. El agua es verde, bien verde y de un frío eléctrico. Hundir la cabeza ahí es electrocutarse, pero sin dolor.<br /><div><div>El único contacto tolerable es el frío que nos envuelve, como los artefáctos destrozados que somos, aunque no inútiles del todo. Y en éste punto se centra el debate.</div><div>El círculo se cierra al irse la última persona que conocía. Según las últimas palabras que compartimos no se veía como una averiada. Creía ser capaz de recomponerse y tener una vida "normal". Discutimos acerca de eso, le pregunté qué era normal, y su concepto hizo un gran rodeo alrededor de un montón de cosas que detestaba, quedandose en ese círculo; otro más. No quizo aislarse y venir a morir como algunos de acá, no quizo quedarse a pelear o inmolarse como otros. Quizás por eso vuelva a crecerle la piel sin grandes marcas de todo esto y su carne expuesta quede enterrada lo suficiente como para ser ignorada.</div><div>Volví la vista al resto del círculo: todos y todas convencidos de su deterioro, de que pasara lo que pasara, ya no podrían recuperarse, regenerarse.</div><div>La reunión duro poco. Varios mostraron su desprecio por todo y se volvieron con el fin de destruir lo que encontraran; como ya no podrían disfrutar de nada, nadie lo haría. Algunos se apartaron pasados algunos minutos y se pusieron a cantar y a tocar algunos instrumentos; se creyeron felices y a salvo y se quedaron a regodearse en su miseria.</div><div>Quedamos los otros.</div><div>Los otros pensamos en usar nuestra parte aún no descompuesta para subir, para escalar montañas sociales y pinchar el techo que se ciñe cada vez mas ajustado sobre todos. Decidimos andar a tientas en los lugares más oscuros, lanzarnos contra las ventanas tapiadas y hacer algo de luz; encontrar más averiados despiertos y convencerlos de empujar hacia arriba, hasta romper el toldo. Los otros tememos a las hordas de arañas azules y verdes que podrían desatarse, pero eso no nos detiene.</div><div>Los otros tenemos la convicción de lograrlo.</div><div>Y cuando eso pase y nos aseguremos de que no tengan que volver a nacer atrofiados, nos retiraremos al círculo de nuevo, a cantar junto al resto de nosotros, a acostarnos y morir viendo una noche sin tapa, sin techo, sin más cancer.</div><div></div><div>Listo, dormite.</div></div></div></div>Espiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1014199630443176832.post-16848835891645200922009-03-06T19:32:00.000-08:002009-03-11T19:33:01.719-07:00AvisoMe juí al sur según la convención cardinal.<br />Abajo para los verticalistas.<br />Al fin del mundo para los románticos.<br />Allá.Espiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1014199630443176832.post-71127684275873127682008-11-30T17:03:00.000-08:002008-11-30T19:06:52.150-08:00Derrotismo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXFPyHQr0cyoUq8gVhvWv-g_ocOXurTKGZ-WDuE7v5LJJTcHA_ItZj8skDg3Epf7TnbNOedR5VEFoWftV8YQNx41NuWhiN7vIiT_lHxZFHLkPp1NGuILdh3u3zRB0vKZSJAKO2K_67AmXo/s1600-h/1225902920708_f.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5274651753501055922" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 326px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXFPyHQr0cyoUq8gVhvWv-g_ocOXurTKGZ-WDuE7v5LJJTcHA_ItZj8skDg3Epf7TnbNOedR5VEFoWftV8YQNx41NuWhiN7vIiT_lHxZFHLkPp1NGuILdh3u3zRB0vKZSJAKO2K_67AmXo/s400/1225902920708_f.jpg" border="0" /></a>¿Qué nos hicieron? ¿Y por qué? Salgan; salgan ya. Saquen toda su mierda, ahora mismo. Saquen su culpa, su autocompasión, saquen su cinismo, su forma rastrera de vivir, su lástima y su hipocresía. Saquen toda la sobrada cortesía que sembraron, saquen su cáncer y su veneno, sus espinas y lanzas. Desempálennos. Saquen sus astas de nuestros culos, sáquennos de sus huertas: no somos sus espantapájaros y no nos importan en verdad, sus buitres y frustraciones. Dejen de hundirnos la cabeza en su inmundicia y de hacernos creer que lo merecemos. Saquen ese mandato de poner la otra mejilla, el orto, o pedir de rodillas. Aún en esta noche, larga y espesa como crema empetrolada, aún hoy y ahora, lo exigimos, aún sin más sangre, lagrimas o moco para derramar. Estamos acabados, demasiado débiles para resistir o dar pelea; no importa, lo exigimos de todas formas, porque al menos tenemos una voz ronca y apagada, pero voz al fin, porque estamos cansados del inframundo, y preferimos no estar que seguir acá.<br /><div>La conciencia es nuestra única arma. Solo tenemos eso, la noción de que estamos hundidos en un barro que no es nuestro, y que no lo queremos más. Tememos más seguir así que morir... ¡que digo! morir parece algo agradable al lado de esta tortura. La idea de yacer acostados, en paz, de cerrar los ojos, la nariz, y las orejas para no ver, oler o escuchar más nada de todo esto. Su estúpida morfina ya no nos ciega ni nos alivia, y su peste nos corroe muy de a poco. Basta.</div><br /><div>Salgan de nosotros.</div>Espiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1014199630443176832.post-18560941779691947072008-10-30T19:51:00.000-07:002008-10-30T19:58:43.461-07:00Unas pocas líneasEl luthier celestial nos recuerda que somos instrumentos. Como tales no manejamos la creación a voluntad. Cuanto más lo intentamos, más rígida se vuelve nuestra madera, más ásperas nuestras cuerdas. La historia nos golpea, y es preciso desenrigidecernos para poder vibrar libremente, dejar que la música de la realidad se propague a través nuestro, ser su resonador, su herramienta de cambio.<br />El luthier celestial me sugirió que unas pocas líneas estaban bien para empezar.Espiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1014199630443176832.post-89616660593610638102008-10-16T11:11:00.000-07:002008-10-16T15:16:40.837-07:00Ejercicio 6/09/08El ruido de una gota de lluvia rechoncha que estalla, y otra, y otra. Ellington en su piano, en el eco de una grabación. El carrito que se descarriló en el Italpark. La cabeza de un fusilado contra el suelo, imperceptible para los oídos aturdidos de los disparos. Una trompeta con plasticola cagando notas pegajosas. Algún recuerdo de un suceso terriblemente sin importancia.<br /><br />Ellinton descarrilando de su piano contra el suelo. El Italpark en un recuerdo con plasticola. El ruido de una trompeta contra las gotas. Un fusilado de un carrito grabado. Un oído percibe notas terriblemente sin importancia.<br /><br />Recuerdo cuando el piano de Ellington disparaba contra un oido imperceptible...<br /><br />etc.Espiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1014199630443176832.post-20506322021598413092008-09-18T07:08:00.000-07:002008-09-18T07:36:56.127-07:00- 2 años<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTS0Ara3twkF3x57qpYVFbRDNIGYRQIbeqbUrrnuM4iRBy6Arqo8Sbgm-mXlWMOYVUaMycPsFI7NBLNI5zHJuQtiw54XM_i-8YMMXpjut_LOHRjr4gPkw-06t1ATFvpQnSN_nG-0e1SJmh/s1600-h/Lopez.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5247369247283030946" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTS0Ara3twkF3x57qpYVFbRDNIGYRQIbeqbUrrnuM4iRBy6Arqo8Sbgm-mXlWMOYVUaMycPsFI7NBLNI5zHJuQtiw54XM_i-8YMMXpjut_LOHRjr4gPkw-06t1ATFvpQnSN_nG-0e1SJmh/s400/Lopez.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>Espiritu Muajajescohttp://www.blogger.com/profile/10118177016282599022noreply@blogger.com0