La Rocola de John Banister

Duendes

2010-09-09T22:33:00.001-07:00

Hace cosa de un mes los empecé a sentir de nuevo. Y estaba El Sujeto; había vuelto. Hacía dos años que me estaban transplantando los ojos, y no los había vuelto a percibir.
También empezaron a sonar murmullos, y a resaltarse algunas sombras. Y entonces, todos en Getzelmina empezamos a recordar, aunque muy gradualmente.
Hace unos días empezaron a verse. Empezó en los conventos a donde los mandaban. Aparecieron, mucho más reales que los que habían estado apareciendo hace un año.
Hoy, a través de una cámara vi a una de ellos. La más parecida a Folavril.
Y pude escucharlos también, mientras cantaban su canción de marcha.

Memorias de El Flaco con Cara de - publicidad de - Gillete

2010-08-02T20:30:00.000-07:00

Por alguna razón mientras se erguía en la cama y le acariciaba con torpe ternura la parte baja de la espalda a su compañera dormida, tuvo recuerdos que no eran suyos. Un perro lo contemplaba con extrañeza y sumisión, sólo para volverse a echar al pie de la cama ante la estufita eléctrica.El flaco vio en su mente, no sin algo de pudor, como quien revisa un celular ajeno: un perro muy de barrio, llorando al verlo llegar (no a él, sino al dueño de los recuerdos) a una casa precaria porque sabía que recibiría una galletita húmeda de una alacena abichada; un piso negro, pintado con laca, lágrimas y moco, levantarse para enseñar su aspereza de cemento un poquito día a día; vio a un inodoro que terminaría con su sistema de drenaje averiado comerse una carga de pastas que podrían haber dormido a un par de rinocerontes y a una cebra adolescente por unos días; vio a la humedad ceñirse como la peste por todos lados, y dejar su perfume en todo lo que sus garras acariciaban; vio La Historia del Partido Bolchevique a medio leer encima de un banquito encontrado en la calle a medio recauchutar, esperando eternamente ser forrado de cuerina marrón; vio el dibujo a carbonilla de un viejo sin nombre, colgado en una pared con una máscara de Batman hecha con una hoja de un periódico de izquierda, lo vio deslizarse de a poco sobre el arrullo de una gotera que lo miraba de arriba, hasta caerse y hacerse añicos contra el suelo; vio a dos viejos amigos reirse en medio de largas charlas distorsionadas por la hierba, y se quedó pensando en la reflexión que hacían de la facilidad para encarar mujeres que tenían la mayoría de los personajes de Darín; vio remolinos de besos y caricias dispersas, y hasta sintió la voracidad del agujero que deja un sentimiento furioso al implosionar, mostrando sus dientes despechados deseosos de clavarse en la primer yugular que se le atraviese; vio los abrazos de una madre ajena (y en este caso sería ajena al cuadrado, ya que, a riesgo de sonar repetitivo, no eran sus recuerdos), y eventualmente pudo hacerse de la sensación de película antigua que rodeaba al poseedor de las memorias, cada vez que se emborrachaba junto a ella; pudo ver una bicicleta herrumbrarse, pudo ver partes de moto en todas partes, pudo ver la búsqueda obsesiva de monedas que lo sacaran del barrio, y la exhaustiva resistencia mental por no fundirse como una lamparita en corto. Seguramente vio muchas cosas más que no recordó, o que quizás recuerde en un futuro relato. Lo que es seguro es que se dejó caer en la cama, sonrío mientras se dormía haciendo cucharita con quien le dedicara un soneto de ronquidos, y no le dio gran importancia a esas ocurrencias de media noche.

El abismo hacia arriba, vestido con un saquito negro y una sonrisa vórtica

2010-06-28T18:44:00.000-07:00

Eslabones de una larga y delgada cadena de aceite y pizza, a más de $2,50 la porción en Federico Lacrozze parecen imitar el movimiento sensual de la criatura; no lo logran. Todo vuelve a Lacrozze, ¿verdad? Es como el gran vórtice donde convergen las frustraciones delante de las vidrieras de pizza, y más pizza, perpetuas testigos silenciosas y devoradas. Tal vez sea porque ellas representan en primer lugar lo inalcansable, lo que sólo se llega a percibir con la nariz como para sentar en acta el deseo que nunca se concreta; más bien, ¡con lo que te cobran dirá una señora que intenta cambiar monedas en un kiosco - sin éxito -! Pero ese pesimismo senil tan de señora no entra en el subte, asi que todo vuelve ahí abajo. (...)

El Aganem'ij espejado, o lo que no quedò de él en estos pagos

2010-06-25T23:04:00.001-07:00

Quizàs reboten contra los parches reventados de una chancha de estudio esos anteojos cools, de la cara de un cool al enterarse. Quizàs encuentren una razón hinchada de helio los que siempre buscan una cuando se les pinchò la que tenìan, o se tragaron el gas para hablar en registro flautesco. No parece haber muchas alternativas serias, màs que el canturreo nunca original, pero siempre renovado de los eternos aprendices de clown con esos sabidos nùmeros sobreactuados e impostados.
Como sea, clown, cool, casatrati di helio, parecen desaparecer bajo la marea de la nocturnidad del viernes a la noche, y entremesclarse con el pitido en la oreja. El problema es que esa marea no es lo suficientemente consistente como para ahogarse ni para flotar lejos de la isla del naufragio.
Hay problemas màs serios que esa isla y sus recuerdos.
Hay tareas màs actuales, y sueños muy lejanos.
Hay un estremecerse de las cuerdas que gritan ser frotadas, y un viejo rojo que llora con fortaleza y rabia.
Hay un pibe que nunca lo pasaron a buscar y no tiene a donde ir.
Hay una sirena que ya sòlo canta en voz baja; un oìdo vicioso con sìndrome de abstinencia.
Hay un chocolate que exige ser degustado; una lengua reticente y muy golpeada.
Hay un perfume embriagante, en un cuenco cristalino fràgil e inalcansable en la estanterìa de alguna tìa vieja y gorda, con el pelo teñido, labial rugoso, y aros grotescos. Para colmo, un chiwawa latoso lo custodia.
Hay una fracciòn interna que se incrusta muy adentro y pincha. Hay una purga, de te de orègano sin azucar, sin inflaciòn.
De tanto haber hay acciòn, y de tanta acciòn hay reacciòn. La tensiòn se dilata como el mercurio de un termòmetro febril, en Callao de contramano.
Vacìo,
vacìo,
Vacìo.
De verdad.

(Himen) Enredado

2010-05-15T23:03:00.000-07:00

Mis pelos fueron rapados, arrancados,
para volver,
para volver a crecer,
para volver a nacer - bebe enredado-,
para volver al camino que se pierde,
en el màs azul de los avismos - mar de noche -.
para volver al Himen - inexitinguible -
quebrado por el Violador del Desengaño.

Ahora està algo crecido
como el dìa en que nos perdimos - pero un poco antes -,
para volver, y poder elegir
o caer otra vez.
¿Y si aprendieramos esta vez de nuestra muerte,
y la de los nuestros,
para no volver a morir;
y romper,
con esa falsa circularidad,
de la historia,
del pasado,
de carrousell del ItalPark;
para vencer el miedo,
y poder soplar en esa trompeta,
presuntamente maldita,
y desterrar esos fantasmas metálicos,
haciendola sonar,
otra vez,
hermana,
compañera,
camarada?

[letra no cantada del tema homònimo de la pelìcula "ESMA: Memorias de la Rresistencia"]

http://www.youtube.com/watch?v=-aGgbjxdwhI

Shakespeare Marxista

2010-01-29T18:07:00.000-08:00

Me gustás más así, Julieta, cuando en lugar de lamerte las heridas que te hacés con tus garras de aguilucha vieja, tomás el veneno, no de un presunto Romeo muerto - sería sobredosis - sino de un mundo pútrido, y vomitas una estructura concreta y lacerante de palabras llenas de energía.
Julieta, quizás no naciste para el amor, pero podrías morir por él. No te molestes tanto, tenemos al menos una bala policial, con nuestro nombre labrado. Relajate, ¿sí?

Espiralada

2010-01-28T19:55:00.000-08:00

Literatura del ombligo. Ella ella ella.
Desabastecimiento de espejos; necesidad de reflejo. Lastimoso.
Desabastecimiento de interlocutores fiables; necesidad de un orejo. Tristozo
Aparece Orejo. Orejo endulza Oreja. Aunque solo por el pabellòn; la miel es tan superficial que ni llega a olerse desde el tìmpano. Oreja compra y se vende. Siempre fue asì.
Oreja no escucha, es paradòjico y hasta un problema existencial. ¿Para que està una oreja que no escucha? Bueno, es cierto, los aritos le quedan bien, vale.
Oreja dice pretender azucar, pero consume Chuker.
Oreja espera llenarse de cera para apuñalarse con un cotonete. Hermètica. Quizàs eso justifique todo.
Oreja es Ojera, pero no sojera, aunque ajera.
Oreja raja rejas rojas, rojas, rojas.
Oreja dicese rota, pero no tiene huesos. Cartìlago endurecido.
Orejase dicese lastimada, pero un arito saca al otro, y su aujerito no se cierra nunca.
Salvo que lo arranquen. Pero no es la costumbre. Lo habitual es cambiarlo cuando se mece solo.
Por otro, por otro por orto.
Etc.

Totem

2010-01-17T18:46:00.000-08:00

- Entiendo que el miedo parte de la incertidumbre; de no poder discriminar el peligro y, en consecuencia, verlo en todas partes. Como en esa obra de walsh, ¿viste?: "el enemigo se ha vuelto invisible" - dijo. - ¿Y sabés una cosa? Ya no tengo miedo. El enemigo se presenta con una nitidez asombrosa, como un camaleón trucho que se despinta ante una tímida garúa, y del camuflaje pasa al contraste. - Y entonces, ¿cual es el problema? - le preguntó. - El problema es esa lluvia. Ya no ahoga, sólo enfría, vuelve las cosas azules y algo tristes. Y podría conseguir un buen paraguas, ¿sabes? Pero es mi lluvia, y de momento no puedo salirme - replicó con una sonrisa azulada. Era una sonrisa triste, pero llena de fortaleza.

- No, no voy a conseguir un paraguas. Voy a hacer que se detenga.

Los ojos de Charlie

2009-11-16T19:48:00.000-08:00

(...) y cientos de Liliputienses le hicieron una ronda, lo tumbaron y lo estaquearon al suelo. Lo párpados se los sostuvieron con palos para que no pudiera dejar de mirar al cielo.
Y vio como el cielo se descomponía, y se caía, y con el todas las estrellas, mientras la tierra cimbaba y se quebraba en dos a su espalda. El firmamento descongelado lo ahogaba, y cada estrella muerta que tragaba se le pinchaba en la garganta, como abrojos galácticos. De la grieta de la tierra surgieron escorpiones, y ya no había ahí más nadie para espantarlos. Uno a uno lo fueron picando. Pero cuando el veneno inundaba la sangre, y amagaba con llegar al corazón, la visión de la única estrella que quedaba hacía que su sangre se purgara en un dolor desgarrador.

Consiguió liberar una mano y habiéndola cerrado, le enseñó su puño a esa estrella; la roja.

Inversión Copernicana

2009-10-28T19:06:00.000-07:00

La Carretera de los Huesos

2009-10-27T14:09:00.000-07:00

Las cosas se acomodan un poco, el suelo vuelve al lugar que le corresponde y lo mismo pasa con el cielo. Todo esto sucede mientras se arrastran fuera del vehículo, cada uno por su lado. Los dos tripulantes tras examinar sus propias herdias y tratar de entender que acaban de sobrevivir a un accidente, se aproximan para encontrarse. El primero en salir es el que estaba al volante. El acompañante dormía, y despertó al costado del camino. No recuerda haber reptado hasta ahí. Se observan en silencio, y sonríen con tristeza, en medio de una carretera desierta, construída sobre los huesos de los disidentes, en algún lugar de la nevada estépa siberiana.

- ¿Qué vamos a hacer?

- No sé. El auto está hecho mierda; entiendo que no tiene arreglo.

- Sí, así parece. ¿Estás bien?

- Sí, con algunos golpes, y raspones. ¿Vos?

- Creo que me quebré algo.

Un viento escarchado y malicioso los deja sin habla un instante. El sol empieza a ponerse.

- ¿ Cómo chocaste?

- ¿Yo? ¿¡Qué cómo choque?! ¡Vos venías durmiendo, se suponía que eras el copiloto!

- Sabes que no se manejar, nunca lo había hecho.

- Eso no cambia las cosas.

- Evidentemente. ¿Esperamos a que pase un colectivo?

- ¿Es en serio? Tenemos que ir a algún lugar. No podemos quedarnos acá.

- Yo no puedo moverme; te dije, creo que me rompí algo. - Al decir esto, posa su mirada suplicante en los ojos que tiene frente a sí.

- Mirá, está todo bien, pero no puedo cargarte. Y quiero preservarme. ¿Entendés no? Si queres, quedate a esperar tu colectivo; tal vez a mi me suba más adelante y nos veamos arriba.

No responde pero asiente con la cabeza. Se abrazan.

Desde la banquina ve marchar a la persona que viajaba a su izquierda hasta perderse en el horizonte helado, y fusionarse con el hielo y las nubes, allá donde se juntan. Quizás llore al caminar, quizás sonría, quizás sólo esté concentrada en llegar... allá, a donde sea, para poder seguir viaje. Para el resagado será un gran misterio, ya que el baiven del pelo sobre su nuca no le brinda ninguno de estos datos, y jamás la verá volver la cabeza atrás.

Sus tripas se sublevan tras caer el sol. Su cabeza sale a parar esa rabiosa reacción. Entiende, entiende como son las cosas, no lo considera mal, acuerda; y recuerda. A sus tripas poco parece importarle, y no paran de retorserse. Su mente maniobra, le sugiere que se calme, que el colectivo pronto pasará y podrán encontrarse ahí arriba. La respuesta de sus víceras no tarda en hacerse saber, y en forma de vómito le preguntan si está dispuesto a quedarse esperando algo que probablemente - y hasta casi con total seguridad - no va a pasar.

Ninguna de las partes logra imponerse, y su cabeza sigue matándose en un feroz duelo con las tripas.

El sueño y la gangrena lo tumban. Se ve morir y convertise en papel. Y ve otro papel. Y en el suyo hay tres puntos, mientras que en el otro hay uno solo; sentenciante.

Quiere borrar los dos que le sobran, pero no lo consigue de momento. Juguetea con la idea de que, al igual que en cientos y miles de relatos escritos, los nombres que aparecen, a veces vuelven a hacerlo un par de párrafos más adelante. Las víceras se mofan y le declaran la guerra.

Intervención

2009-10-26T20:42:00.000-07:00

Paciente: ...pero duele mucho.
Doctor: Me temo que...
P: (interrumpiendo)... es la única manera, ¿verdad?
D: Así es. Es bueno que lo sepa.
P: Yo lo se; mis tripas no y no paran de retorcerse. ¿No puede hacer que vaya más rápido?
D: No se queje tanto. Es una buena máquina, una Yelmo que está como el día en que la compraron.
P: Duele.
D: Eso ya lo dijo usted, sea más original. Describa que es lo que siente.
P: Esa aspiradora en el ombligo no se puso bien. Se me sale sangre por los costaditos, y creo que aspira de más. Me saca la risa de los pulmones; y creo que se está llevando un pedacito de espíritu...
D: No me conmueve, no sea tan dramático. No es el primero, y detrás suyo aguarda una infinidad de pacientes más.

(Silencio)

P: ¿Es necesario que la extirpe toda? ¿No puede dejar un pedacito aunque sea?
D: Bien sabe usted que no, no se para qué me lo pregunta.
P: Por llorón.
D: Bien; procure dejar de hacerlo.
P: Procure tener un poco más de tacto.

(Entra una enfermera; nadie repara en ella)

P: ¿Por qué duele más de noche?
D: Lamento informarle que el contagio se produjo en horario nocturno. Su cuerpo entero estuvo expuesto, y mucho me temo que también tendré que arrancarle la piel nuevamente, por más que tenga poco uso esta nueva que trae.
P: Lo se. Hágalo. Total, vuelve a crecer, ¿no?
D: Depende, pero la que tiene ya no le sirve de mucho. Lo siento, me tengo que ir. Intente descansar.
P: Intente irse a la mierda.

(El doctor se retira. El paciente cierra los ojos. Sueña con un conejo, con un cazador y una licuadora)

P: ¿No hay otra forma, verdad? ¿Doctor? ¿Hola?

(Las luces se apagan muy de a poco)

Relato profundo en 7 palabras y dos signos de puntuación

2009-10-25T20:51:00.000-07:00

Ella fantaseaba con ser modelo. Lo consiguió.

Niño Condenado

2009-10-23T08:15:00.000-07:00

Habla conmigo,
viejo perro blanco,
habla conmigo,
ladra tu quebranto...
cuando quieras,
olvidarlo...
tu quebranto...

Habla conmigo,
perro de la lluvia...
habla conmigo,
solo tú conoces,
la vendimia...
de la calle...

¡La delicia!
¡La delicia!

Habla conmigo,
viejo perro blanco,
busca descanso,
con tu molinete,
que los amos,
no descansan...
ya no existen...

Habla conmigo,
perro de la lluvia,
habla conmigo,
niño condenado,
por el diablo de febrero...

¡Perdonado!
¡Perdonado!
¡Perdonado!

Importante concepción ontológica

2009-10-13T19:39:00.000-07:00

"Ahí" es el lugar donde quedan las cosas que no tienen ganas de ser

Agua e Vinho

2009-10-05T09:16:00.000-07:00

[ Musica maestro: http://www.youtube.com/watch?v=AZnQUMxYPds ]

Los perros se miran y sonríen ante la coda de sus vidas. Todo cobra un nuevo sentido; la realidad es nítida, es fresca como el pasto del campo a la mañana, como el agua de los lagos olvidados de montaña. La tarde baña a las siluetas en oro luminoso, y las partículas de polvo planean ante la visión de los mártires. La paz es quebrada, o más bien, acompasada por los golpes del hacha del verdugo contra el piso hueco. Alguien fantasea y lo ve como uno de esos directores barrocos que en lugar de usar batuta, golpeaban sus bastones contra el piso. Pronto, dos sacos inertes y encapuchados bailarán para él.
Los canes inspiran profundamente. Quizás intenten, inconcientemente, aferrarse de algo, o quedarse con algo antes del final, aunque sólo sea el aire de sus pulmones. Uno de ellos jadea y piensa: "le llevaría horas al pintor más avezado recrear el color de la sangre sobre el verde de los tablones de onix del cadalso. Lástima que apenas alcance a verlo."
El otro interrumpe su meditación: - La muerte es renovación, compañero. Las cosas podrán ser distintas para los que nos sucedan. -
El hacha dibuja una curva áurica contra el destello de la última luz de esa tarde. La imagen es fuerte, pero el último a ser ejecutado conserva el recuerdo de su compañero en lo alto, y no la del cuerpo con su cabeza pendiendo de un jirón de carne que no alcanzó a ser cortado. Son concientes de por qué están ahí, y su moral no se quiebra.
Ningún pintor pudo nunca recrear aquellos colores.

Camarones en un bar de camarones

2009-06-26T21:21:00.000-07:00

Las vetas de un gastado listón de madera se reflejan en la superficie de un tenedor clavado en su espalda. El camarón está abandonado, semi aplastado por el cuchillo, la servilleta arrugada y la cuenta, sobre un plato blanco y pegoteado de aceite. Alguien no se lo comió. El camarón permanece, muerto. Alguien intentará culparlo. Y sí, un camarón medio sucio y con esas pinzas puede parecer amenazante. Como sea, lo más probable es, que alguien se encargue de decir, que era una amenaza, ahí servido en el plato, contra cuchillos y tenedores afilados en manos hábiles que lo superan en fuerza y tamaño. Un camarón llamado Darío; o Maxi.

Sin título o Analogía inmuéblica

2009-03-29T20:43:00.000-07:00

La tarea que se presenta puede ser abordada de distintas maneras: podría apelar a una serie de calificativos coloridos, incurrir en halagos pomposos y dar algunos paseos bizantinos sobre ciertos defectos. Incluso tendría problemas con esto, ya que debería sentarme a bosquejar un planteo que justifique por qué considero defecto algún rasgo en particular, y pasaría a ser una recreación personal más que una mera descripción formal. En fin, lo que voy a hacer entonces, es desplazar el eje de la cuestión: voy a pasar a describir su casa como si hablara de ella:
Para acceder hay que atravesar una gruesa puerta y luego caminar un pasillo con una serie de subidas y bajadas, a veces a tientas en la oscuridad, a veces - de encontrar el interruptor - con buena luz. Una vez ahí, hay dos accesos: la entrada principal, que cuenta con una mirilla para examinar a quien llama y ya logró alcanzar este punto, y una segunda puerta, la mayor parte de los casos cerrada y bloqueada, que comunica a un patio interno.El departamento no es nuevo, de esos de ladrillo hueco y durlock, hechos así nomás, ni tampoco una construcción arcaica a punto de implosionar. Básicamente y a grandes rasgos se trata de una construcción plena aún, con buenos cimientos y totalmente funcional.Es una muy linda casa. Colorida, cálida, luminosa, aunque algo desarreglada por los ritmos internos que no dejan lugar para una pulcritud rigurosa. Su salón principal alberga una biblioteca algo empolvada, pero con un gran y profundo contenido. Le sigue la cocina, el sector productivo: bolsas con materia prima y condimentos ingresan para ser procesados con gran habilidad y maestría, devolviendo simples pero exquisitos platos, y en ocasiones, soberbios preparados.Por donde se mire, se encuentran elementos artísticos y herramientas creativas: pinceles, lápices, pinturas, instrumentos, herramientas, plumas y papeles por doquier. Además, los estantes y repisas desbordan de recuerdos, y objetos varios; quizás demasiados, provocando una saturación, y a veces haciendo difícil la limpieza. Finalmente, una habitación de descanso, el sitio más acogedor y tranquilo de la casa, y un baño, lugar de aseo y de deshechos del morador.
A veces, el equilibrio se ve perturbado por una gotera que emana de lo más profundo de las entrañas del edificio - sobre el cielo raso -que se externaliza en forma de oscuras manchas de humedad. Es difícil encontrar una solución, y casi imposible hacerlo sin tener que romper y escarbar en la loza para alcanzar el origen del desperfecto, que según parece es tan viejo como el edificio mismo. Y lo que es peor, la combinación de esto y otros factores menores sirven de caldo de cultivo para una horda de mosquitos, insignificantes y prácticamente invisibles de a uno, pero que de conjunto se vuelven una fuerza angustiante y dura de combatir.
Hace un tiempo también se filtró un roedor, presuntamente una rata. Se escondió en sus rincones más inaccesibles, y comenzó a roer y a defecar en distintas partes. Gracias a la observación y con dedición, el animal fue detectado, cercado y aislado. Se introdujo veneno y se lo privó de alimento, así que ahora resta esperar que perezca de una vez por todas. Y como si esto fuera poco, algunos fantasmas del pasado, aunque muy débilmente, todavía se pasean, logrando que prevalezcan ciertos temores y rompiendo la paz interior.
Para terminar, el departamento sólo posee un problema crónico, que ocurre con sus cañerías. Suelen taparse los desagües cloacales ocasionando malestar general.

Ahora bien, ¿ quién vive en este lugar?, se preguntaran... se dice el pescado, no el pescador.

La casa no se vende.

Pequeño cuento nocturno para niños breves con insomnio.

2009-03-23T10:32:00.000-07:00

Y así, una vez más, llegamos al círculo de los cuerpos quemados, de los que no poseen piel, de los abrasados que no pueden ser abrazados. Los pies embarrados de un camino por las turbas rojizas y hundidizas, de suela dura por la nieve y los ásperos yuyos de las estepas, se posan sobre la arena, alrededor del lago. El agua es verde, bien verde y de un frío eléctrico. Hundir la cabeza ahí es electrocutarse, pero sin dolor.

El único contacto tolerable es el frío que nos envuelve, como los artefáctos destrozados que somos, aunque no inútiles del todo. Y en éste punto se centra el debate.

El círculo se cierra al irse la última persona que conocía. Según las últimas palabras que compartimos no se veía como una averiada. Creía ser capaz de recomponerse y tener una vida "normal". Discutimos acerca de eso, le pregunté qué era normal, y su concepto hizo un gran rodeo alrededor de un montón de cosas que detestaba, quedandose en ese círculo; otro más. No quizo aislarse y venir a morir como algunos de acá, no quizo quedarse a pelear o inmolarse como otros. Quizás por eso vuelva a crecerle la piel sin grandes marcas de todo esto y su carne expuesta quede enterrada lo suficiente como para ser ignorada.

Volví la vista al resto del círculo: todos y todas convencidos de su deterioro, de que pasara lo que pasara, ya no podrían recuperarse, regenerarse.

La reunión duro poco. Varios mostraron su desprecio por todo y se volvieron con el fin de destruir lo que encontraran; como ya no podrían disfrutar de nada, nadie lo haría. Algunos se apartaron pasados algunos minutos y se pusieron a cantar y a tocar algunos instrumentos; se creyeron felices y a salvo y se quedaron a regodearse en su miseria.

Quedamos los otros.

Los otros pensamos en usar nuestra parte aún no descompuesta para subir, para escalar montañas sociales y pinchar el techo que se ciñe cada vez mas ajustado sobre todos. Decidimos andar a tientas en los lugares más oscuros, lanzarnos contra las ventanas tapiadas y hacer algo de luz; encontrar más averiados despiertos y convencerlos de empujar hacia arriba, hasta romper el toldo. Los otros tememos a las hordas de arañas azules y verdes que podrían desatarse, pero eso no nos detiene.

Los otros tenemos la convicción de lograrlo.

Y cuando eso pase y nos aseguremos de que no tengan que volver a nacer atrofiados, nos retiraremos al círculo de nuevo, a cantar junto al resto de nosotros, a acostarnos y morir viendo una noche sin tapa, sin techo, sin más cancer.

Listo, dormite.

Aviso

2009-03-06T19:32:00.000-08:00

Me juí al sur según la convención cardinal.
Abajo para los verticalistas.
Al fin del mundo para los románticos.
Allá.

Derrotismo

2008-11-30T17:03:00.000-08:00

¿Qué nos hicieron? ¿Y por qué? Salgan; salgan ya. Saquen toda su mierda, ahora mismo. Saquen su culpa, su autocompasión, saquen su cinismo, su forma rastrera de vivir, su lástima y su hipocresía. Saquen toda la sobrada cortesía que sembraron, saquen su cáncer y su veneno, sus espinas y lanzas. Desempálennos. Saquen sus astas de nuestros culos, sáquennos de sus huertas: no somos sus espantapájaros y no nos importan en verdad, sus buitres y frustraciones. Dejen de hundirnos la cabeza en su inmundicia y de hacernos creer que lo merecemos. Saquen ese mandato de poner la otra mejilla, el orto, o pedir de rodillas. Aún en esta noche, larga y espesa como crema empetrolada, aún hoy y ahora, lo exigimos, aún sin más sangre, lagrimas o moco para derramar. Estamos acabados, demasiado débiles para resistir o dar pelea; no importa, lo exigimos de todas formas, porque al menos tenemos una voz ronca y apagada, pero voz al fin, porque estamos cansados del inframundo, y preferimos no estar que seguir acá.

La conciencia es nuestra única arma. Solo tenemos eso, la noción de que estamos hundidos en un barro que no es nuestro, y que no lo queremos más. Tememos más seguir así que morir... ¡que digo! morir parece algo agradable al lado de esta tortura. La idea de yacer acostados, en paz, de cerrar los ojos, la nariz, y las orejas para no ver, oler o escuchar más nada de todo esto. Su estúpida morfina ya no nos ciega ni nos alivia, y su peste nos corroe muy de a poco. Basta.

Salgan de nosotros.

Unas pocas líneas

2008-10-30T19:51:00.000-07:00

El luthier celestial nos recuerda que somos instrumentos. Como tales no manejamos la creación a voluntad. Cuanto más lo intentamos, más rígida se vuelve nuestra madera, más ásperas nuestras cuerdas. La historia nos golpea, y es preciso desenrigidecernos para poder vibrar libremente, dejar que la música de la realidad se propague a través nuestro, ser su resonador, su herramienta de cambio.
El luthier celestial me sugirió que unas pocas líneas estaban bien para empezar.

Ejercicio 6/09/08

2008-10-16T11:11:00.000-07:00

El ruido de una gota de lluvia rechoncha que estalla, y otra, y otra. Ellington en su piano, en el eco de una grabación. El carrito que se descarriló en el Italpark. La cabeza de un fusilado contra el suelo, imperceptible para los oídos aturdidos de los disparos. Una trompeta con plasticola cagando notas pegajosas. Algún recuerdo de un suceso terriblemente sin importancia.

Ellinton descarrilando de su piano contra el suelo. El Italpark en un recuerdo con plasticola. El ruido de una trompeta contra las gotas. Un fusilado de un carrito grabado. Un oído percibe notas terriblemente sin importancia.

Recuerdo cuando el piano de Ellington disparaba contra un oido imperceptible...

etc.

- 2 años

2008-09-18T07:08:00.000-07:00

Un manifiesto más del montón

2008-09-12T07:59:00.000-07:00

Mi nombre es... no importa. El sistema nos pasó su cancer, nos pudrió, nos cagó. Es eso. Estamos cagados por más trillado que suene. Desde que nacemos, comenzamos a padecer una serie intolerable de dolores interminables, hasta la muerte.
La vida no es sufrimiento, gritan los voceros optimistas, y ofrecen para palear ese desgarro un espectro de morfinas de todo tipo, que atontan, evaden, o pudren los espíritus buscando aliviar. En consecuencia, almas embobadas danzan alegre y torpemente en los salones etereos, en las calles de la civilización podrida, donde sea, mientras son absorvidas y apagadas. Otras, las evasoras, se van llevando todo lo que pueden a sus fantasías, aunque deben hacer pie de éste lado, y eso los termina destruyendo; el cancer repta por su pierna hasta alcanzarlo. En último lugar vienen las que consumen la peor de todas: la "verdad". Zombies arrastrándose por los escenarios mal pintados y absurdos sin notarlo, sintiendo real esta puesta bizarra y siniestra, mientras los escenógrafos ríen en los palcos, ríen con la boca llena, glotones, las manos enchastradas de la abundancia y la sangre de los que caen. Y no ven que el teatro se resiente, se derrumba de a poco, y cada vez más rápido.

Rechazo estas morfinas y las repudio. Detesto a los hombres que apelan a ellas, pero en el fondo los comprendo. No soy un iluminado por esto. Soy un enfermo más. Apoyo la lucha, el arte de dar pelea, aún con todas las de perder, con una victoria histérica y no correspondida. Si hemos de morir, que sea en el contexto de la lucha y no de la resignación pasiva.
Se que hay una cura, pero no es posible pelear cuando el dolor ciega y paraliza; se lo que el arte podría ser, y aun descreyendo de que es posible lograrlo peleo por ello. Pero hoy no, hoy no es eso; hoy tiene cancer, como todos. Hoy ha de ser una morfina más, algo que haga menos dolorosa nuestra lucha, pero sin atontar, sin evadir, y sin el vacío de la fe redentora. Algo que nos de conciencia plena, que nos muestre como revienta nuestra carne ante cada estocada, y que no nos adormezca... tan solo que nos ayude a sobrellevarlo y seguir, que duela un poco menos.
El arte no puede ser un camino, ni un remedio ni una solución por sí sola. El arte solo puede significar una herramienta, una bálsamo indispensable en nuestra senda de lucha, en nuestro paso por la existencia y recordarnos nuestra capacidad, nuestro potencial, nuestro poder de intervención en la realidad material.

Polecía o Poesial (basicamente poesía policial)

2008-08-29T13:28:00.000-07:00

Presentamos a continuación el poema que obtuvo el primer puesto en el certamen "los valientes que conforman las fuerzas, también tienen derecho al arte":

¡Oh!, firme un mediodía a las catorce y cuatro de la tarde,
formado de espaldas al ministerio,
cuando tú, una femenina de aproximadamente treinta años,
te aproximaste al lugar de los hechos,
y en clara actitud criminal,
arrojaste una molotov contra el carro - hidrante - .
Que siniestro de gran envargadura,
para un oficial de servicio,
no el fuego que me rodea,
sino el que se propaga por dentro.
Pero mi sentido del deber está primero,
y tomando el bastón reglamentario,
procedo a reprimir mi sentimiento,
y descargo un golpe sobre tu cabeza,
reduciendote en el acto.

Paranoia cuántica.

2008-08-23T09:33:00.000-07:00

Quizás no parezca demasiado espeluznante. El flaco iba por la calle y levantó un chuker que parecía cerrado. Tenía el plastiquito de seguridad intacto, no parecía haber sido abierto y la fecha de vencimiento estaba en orden. Se agachó a levantarlo, sintió como el frío se le metía por la espalda al correrse el buzo que llevaba puesto y sonrío por las cosquillas. Su cabeza con resabios diecinuevistas, sin tener siquiera noción o un grado mínimo de conciencia de ello, tuvo que encontrarle en seguida una explicación racional a eso. El absurdo es un arma de destrucción masiva para este paradigma, y si un chuker cerrado, y nuevo, en la vereda de una calle de barrio no tiene razón o sentido, podría abrir una brecha, hacer caer al universo entero: alguien fue al almacén, compró varias cosas - de haber sido solo ese producto, difícilmente se hubiera caído -, quizás la bolsa estaba rota... la cosa es que se le terminó cayendo y terminó a mis pies. Simple, pero eficaz, el universo respira con alivio; está a salvo de momento.
El envase cilíndrico cae dentro de una mochila, tras ser revisado una vez más hasta constatar que efectivamente se encuentra cerrado.
El flaco camina distraídamente por las veredas semidestruidas del barrio. En cada baldosa pareciera haber algo inexplicable, alguna contradicción. Esta nueva amenaza contra el orden instaurado se muestra mucho mas nociva, brutal. Apura el paso para no pensar. El frasco de chuker empieza a golpearse con unos pocos objetos en el interior de la mochila. Su mente vuelve a él. Su mente tiene fiebre. Su mente tiene resabios diecinuevistas, sí, pero existe en el veintiuno - atravesando todo el veinte -. Su mente es conciente de las infinitas posibilidades, intuye los principios de la física cuántica.
Podría ser algo con apariencia de envase de chuker pero que no lo fuera. Quizás hasta una intervención artística, alguna confección como las de Warhol, alguien lo espía y estudia sus reacciones. Podría ser. Pero tiene que seguir, hay tantas explicaciones posibles, factibles. Tal vez esté alucinando, no hay chuker; o soñando. Sin quererlo desarrolla y reelabora cientos de teorías acerca de la percepción, realidad y surrealismo. Y sigue. Está la posibilidad de que el chuker en su interior esté adulterado, manipulado por algún laboratorio que realice pruebas clandestinas. De ser así, él y toda su familia sufrirían mutaciones, serían rastreados y monitoreados. Se alarma, mira a su alrededor y no ve a nadie sospechoso; podría ser cualquiera. Abre la mochila y toma el chuker dispuesto a deshacerse de él. Pero ya tiene sus huellas. Además, quizás alguien lo arrojó deliberadamente para volver loco a quien lo tomase, y de soltarlo se perdería la posibilidad de disfrutar de este producto - que no le costó nada -, y el perpetrador de esta maniobra saldría ganando.
Considera que tiene algo de tiempo para meditarlo. Se sienta en un banco. Enciende un pucho.

...

2008-08-03T20:30:00.000-07:00

Correr al horizonte,
por su poción; elixir.
Pies fugaces, fosas abiertas:
asfixia sin aire rompiente,
sin zurco, sin carrera.
Velocidad. Vértigo.
Hambre de más horizonte,
de movimiento, de ruedas,
de péndulos y engranajes,
esferas y agua fluyendo.
Estatismo cancerígeno,
sombra asesina en delay,
apenas por detrás,
a un traspié de distancia.
Desenvainar un plumín,
herir a la sombra;
hemorragia negra,
torrentes de tinta china,
salpican,
ensombrecen,
opacan,
obscurecen,
abducen.
Correr más rápido,
al oeste,
ganarle al aterdecer,
intentar, al menos.
Inútil.
Noche, la sombra se adelanta:
Frío, miedo.
Perdido y solo.
Encendedor y puchs.
Culo en tierra húmeda,
espalda en piedra,
resplandor y humo,
inhalar más humo,
ahogar a la noche,
para que no duela,
para que no ría,
para que no derrame más tinta,
quizás vino,
amargo,
espeso,
amigo.

Reflexión II

2008-07-29T10:19:00.000-07:00

Se abre de su escuadra; soldado. Camina como perseguido por su sombra todo el crepúsculo hasta que la oscuridad la absorbe. Llega hasta el mismo estanque, el mismo reflejo. Esta vez es distinto.

Crujido. Siente el desgarro de la piel al quitarse la coraza. Están fundidas y no hay otra forma; lo sabe. Consigue desprenderse de la mayor parte de las placas pero el dolor se vuelve insoportable. Cae inconsciente.

Amanece. Piel arrancada bajo un sol tibio y cálido pero abrasador para su carne expuesta.

Hay que seguir arrancando: dolor placentero, alma elongando, estirándose tortuosa pero gratamente.

Cae el metal con cuero.

Una lanza irrumpe del pasado y se clava en su omóplato derecho. De rodillas consigue arrancársela con parte de tejido y víseras descompuestas. Súbitas arcadas: termina de vomitar lo pútrido solo para darse cuenta de que, involuntariamente, está cagando, denso, negro y sangre coagulada. Se marea. Resbala, cae y se revuelca en su inmundicia. Se siente asqueado, miserable, detestable.

Consigue pararse.

Un frío y dulce llanto de manzanilla con anís alivia momentaneamente el ardor y la ebullición. Limpia el asco, oxigena, aromatiza. La purga terminó.

El cielo se oscurece. Se nubla. Lluvia, piensa con placer. Silencio atravesado por un trueno áspero; mal augurio. Grandes gotas de litio y titanio fundido se precipitan; el cuerpo se estremece, se retuerce de dolor; se arrepiente del sometimiento antes de alcanzar el paroxismo, como es natural, pero ya es tarde.

La tormenta se disipa.

Está exhausto, parado, inmóvil. El metal se enfría abrazado por una brisa gélida. La nueva piel se fortalece, se metaliza, se vuelve dura y resistente, sin perder liviandad y agilidad.

EPILOGO:

El ex conejo - ahora gravemente desconceptualizado - le pregunta desde una madriguera en el piso: - ¿Te parece un juego? - La ruleta rusa es un juego; y se juega la vida. ¿Por qué no? -

Decide viajar, volar hacia el futuro ahora que está listo para hacerlo.

Pero no pasa el detector de metales. Deberá ir a pie.

Día de los difuntos

2008-07-23T21:30:00.000-07:00

(Dos muertos en una mesa de disección previa a un velorio. Permanecen inmóviles toda la obra)

Muerto 1: ¿Hace mucho que estás acá?
Muerto 2: Morimos juntos, ¿no te acordás?
Muerto 1: Cierto. (Pausa). ¿Fue necesario?
Muerto 2: Sabés que sí.

(Pausa)

Muerto 1: ¿Si estamos muertos, por qué estamos hablando?
Muerto 2: Quizás no estemos muertos del todo; puede ser que hayamos muerto en algún aspecto específico.
Muerto 1: Tal vez.

(Pausa)
Muerto 2: Tu cuerpo está terriblemente frío.
Muerto 1: Está muerto.
Muerto 2: Ya sé; pero el mío conserva algo de calor.
Muerto 1: Ah.

(Entra el maquillador de cadáveres. Ninguno habla hasta que agarra algo de alguna mesa y se va)
Muerto 1: No me lloraste como debías.
Muerto 2: No quería llorar. Hubiese querido amarte sin reparos; el corazón, aunque use forro, se contagia igual.
Muerto 1: Ya es tarde. Estamos muertos, ¿viste?
Muerto 2: Seguro. Siempre tuviste esa gran percepción.
Muerto 1: Y vos esa ironía.
Muerto 2: Dejémoslo acá. (Pausa) ¿Por qué no nos entierran todavía?
Muerto 1: Costumbre. A ellos sí les gusta llorar.
Muerto 2: Bueno. Voy a cerrar los ojos. Que descanses, y despiertes en algún cuerpo agradable.

Muerto 1: Vos también.
Muerto 2: Hasta mañana.

Muerto 1: Hasta mañana.

Disposición de las coordenadas del agroquimio con respecto a la insurrección de nuevas zonas de cultivo

2008-07-22T19:25:00.000-07:00

- Tengo entendido que no es normal. - Dice como preguntando. - No sé. ¿Importa? - le pregunta como respondiendo. - Cierto; no. Gracias.
Se examinan las heridas mutuamente pero sin urgencia; no son graves, y están a salvo de momento. En medio de los campos de cáncer, un claro no infectado, ni con la puta hierba ni con aquella morfina misericordiosa. Hay pasto verde donde parecía no haberlo, con forma de cama, con forma de sillón, o sin forma; verde. A veces crecen frutillas, pero no como la de los Beatles, sino menos empalagosas, dulces en la justa medida. Crecen con y como los besos: redondas, graciosas, blandas (acaso tiernas), pulposas y ciertamente adictivas.
Suavidad; se puede andar con los pies desnudos, no hay riesgos; acá no. Las gotas de sangre de las heridas pasadas a lo sumo cortan con algo de acidez necesaria, y vuelven más interesante la textura.
Se creía extinta, pero germina paz genuina. Alguien la riega con lágrimas alegres, se vuelve más blanca, mas espesa. Sus espinas tan solo hacen cosquillas. Recubre un abismo de diez inviernos que parecía infranqueable. Nieve tibia.
Afuera hay lobos, hay cancer, hay mierda y sangre pútrida. Afuera demanda coraza. Afuera llueven punzones oxidados.
Pero afuera.

Reflexión

2008-07-21T23:04:00.000-07:00

(Una persona se sexo indefinido cubierta por una armadura se acerca a un río de noche para acearse. Queda desnuda)

Persona: Reflejo.
Reflejo: ...
Persona: ¿Por qué sos soldado?
Reflejo: ...
Persona: ¿Contra que peleás?
Reflejo: ...
Persona: ¿Por qué te lavas?
Reflejo: ...
Persona: ¿Cuál es tu suciedad?
Reflejo: ...

(Pausa)

Persona: ¿Por qué vas cubierto?
Reflejo: ...
Persona: ¿De qué te defendés?
Reflejo: ...
Persona: ¿Cuál es la amenaza?
Reflejo: ...
Persona: ¿Te protege realmente la coraza?
Reflejo: ...

(Toma un poco de agua en el area del reflejo)

Persona: ¿Éste es tu sabor?
Reflejo: ...
Persona: ¿Así de fría es tu ternura?
Reflejo: ...
Persona: ¿Así de vacías son tus respuestas?
Reflejo: ...
Persona: ¿Cuáles son tus preguntas?
Reflejo: ...

(Se enfurece. Lanza un golpe al reflejo. Distorción y recomposición del reflejo)

Persona: ¿Siempre volvés a regenerarte?
Reflejo: ...
Persona: ¿Nunca estás quieto?
Reflejo: ...
Persona: ¿No tenés sed de mí?
Reflejo: ...
Persona: ¿Por qué no puedo verte?
Reflejo: ...

(Hunde la cabeza en el reflejo. La saca mojada)

Persona: Tu visión me es imprecisa.
Reflejo: ...
Persona: Tu sabor me es vago.
Reflejo: ...
Persona: Tu contacto me ahoga.
Reflejo: ...
Persona: Tu voz, demasiado profunda.
Reflejo: ...

(El agua se congela. El reflejo queda atrapado)

Persona: ¡Mierda!

Detenido

2008-07-16T16:40:00.000-07:00

Capa de cuero y pelos, piel, hueso, carne y mucosa; ancha, espesa
El ser reflexiona en su prisión, en estado de detención (¿ontológica? ¿domiciliaria?)
Ojos, ventanitas de cárcel con vidrios opacos o rotos; entra frío y poca luz.
El interno se retrae en algún rincón.
Gotera, humedad.
Llegan sonidos, voces por los pabellones, algo mitigados por las capas de congestión.
Preparación. Reparación. ¿Revolución? Evolución. Transmigración.
Algunos recuerdos pocos, de contrabando, como únicas posesiones personales. Algo de aroma y sabor en una probeta de plástico con hielo derretido en su interior. Una cuerda flemática con ganas de vibrar con más libertad.
Libertad...
Las paredes empiezan a abducir al ser. La única libertad está en fundirse, en la simbiosis: que el ser sea el cuerpo, y no su comando. Comunión.
Primeros contactos (aún verdes) con el exterior.
Necesidad de contacto.
Ella.
El - la. Más simbiosis.
Barba caprichosa, como pelo de pubis (poner "de concha" queda feo, lo sé, señora) crecido. Pica.
Fiebre; caldera arbitraria, calefacción alta - gelidez. Pildoras, cayen al preso, terminen con el proceso.
Proceso. Cayen al preso, cayen al preso.
El preso no caya. Aulla extasiado mientras se desgarra y funde con las paredes orgánicas, en el furor de la transición frebril.
De cama.

La Rocola de John Banister

2008-07-13T13:46:00.000-07:00

En el centro de aquel recinto abovedado y abanonado, la máquina. De alguna manera sigue andando. Aguarda. El largo pasillo que conduce al exterior recibe los pasos asordinados por una vieja alfombra roja y roída, de aquel visitante intruso. Viene siguiendo los destellos de un neón ténue, de una botonera brillante y unos discos refractarios que giran en un spiedo eterno. Una de sus manos descansa en su bolsillo derecho; la izquierda sostiene un pucho inextinguible.

Todo es silencio, excepto por el roce de los pies con la alfombra y el zumbido de la máquina.

Antes de que todo terminara, la música sobraba. Había demasiada. Ahora todo es silencio... pero está la máquina.

El hombre busca a tientas en sus bolsillos alguna moneda perdida de otros tiempos. El dinero perdió su valor cuando todo se desmoronó. Es increíble que una bomba conceptual pueda ser tanto más destructiva que las otras. El billete se convirtió en un pedazo de papel sin gracia. Es irrisorio; ver algunas almas desesperadas recogiéndolos de las calles y guardándolos, con la esperanza de que en algún momento recobren su valor de cambio.

Las monedas, en cambio, aún guardan algo de utilidad práctica.

El hombre halla una de un peso en su bolsillo de atrás. Es la última que le queda. Quizás jamás vuelva a tener otra en su poder. ¿Quién se atrevería a negar ahora lo hermoso de la música, ahora que más que nunca en toda la historia, su efimericidad es absoluta? La Rocola aguarda impacible. El hombre inserta la moneda y recorre los catálogos con los botones. Encuentra un disco de Sonny Rollins y elige "Decision". Sabe que nunca más va a volver a escuchar ese tema. Cada textura, armonía, cada nota tiene sabor, tiene color, tiene aroma además de sonido; pleno.

Se apoya contra la rocola, afloja los pies y se deja caer hasta sentarse. Cierra los ojos mientras llora y sonríe; mientras oye.

Danza de crustáceos

2008-07-08T16:28:00.000-07:00

Me acuerdo que el cangrejo bajó las pinzas y permaneció inmóvil, como aguardando. Me acuerdo de los latidos, como tambores tribales, vertiendo metal fundido en los canales de la voluntad para intentar quebrar ese momento.

La caída no es dificil, pero sí el momento que antecede al salto; los muros se persignan con hermosura mientras crujen y caen, y se entregan a las fuerzas irresistibles.

Me acuerdo que el cangrejo percibió la intensidad del momento. Tiene un gran ojo.

(...)

Detrás de la coraza, el cangrejo es suave y tierno; y su carne suave y dulce.

Música. Hundimiento en un mar de sábanas y oleadas de perfume, entre movimientos circulares y armónicos, nudos orgánicos de cuerpos entrelazados y la sensación de seguir descendiendo, cada vez más profundo hasta perder el conocimiento...

... y despertar en una orilla de náufragos, con zurcos en la espalda, zurcos de pinzas delicadas y amables. Espaldas de espíritus fértiles, algo dañadas, intentando regenerarse de sus propias cenizas. Sonriendo.

2008-07-04T07:05:00.000-07:00

- Cierre y suture en este sector. - ¿Pero no podría escapársele el alma, maestro? - Nunca vi ninguna que lo hiciera. - ¿Y si pasase lo contrario? ¿Si la dejásemos encerrada en este cuerpo para toda la eternidad? - Jajaja, ¿eternidad? Le aseguro que los gusanos sabrán abrirle caminos a su escape. No se preocupe, y en lo sucesivo trate de preguntarse menos acerca de esto.

El aprendiz comienza a coser con desnvoltura e indiferencia fingida. Realmente tiene mucho asco. La mujer guarda cierto parecido con una que conoció hace tiempo. Aún así, muerta, pues era pálida y de pocas palabras. - Disculpe, maestro, pero no comprendo de donde proviene ese sonido, ni a qué se debe. ¿Debería ser así? - En efecto, una larga y estridente nota parecía emerger de entre las piernas del cadáver. El doctor Banister separa las piernas sin vida; la nota aumenta su caudal. - Usted, venga aquí. - Le da una serie de instrucciones al discipulo y se retira unos pasos.

El discípulo se acerca. Algo avergonzado e inhibido por las miradas de los demás, introduce su dedo tembloroso en la vagina del cuerpo. La dama no se inquieta. El sonido se detiene. - Maestro... - trata de encontrar las palabras tartamudeando - es es es, está... ¡hueca! No hay nada dentro. - ¡Cómo que hueca, bruto ignorante! - Habíendole contestado así, el doctor Banister empuja al aprendiz, y sin siquiera ponerse guantes mete su dedo en el orificio. Empieza a palpar, hasta que lanza un grito de dolor: se cortó con un pedazo de hueso de la cadera, filosísimo. - ¡Abranla! ¡Destrípenla entera! - aulla.

El alumno que antes interviniera se acerca al profesor y le dice: - No lo haga, maestro. Reconozco ese sonido, esa cavidad, esa construcción; la mujer es una gaita. -

Trasnoche

2008-07-01T00:13:00.000-07:00

Adentro. Las raíces de árboles de años atascan algunas puertas. Y ya no se trata de cerrarlas a éstas o serrarlas a aquellas. ¿Cómo acabar con esa amenaza tan profundamente arraigada, enredada entre los cimientos y nervios del mismo, suelo sin que todo colapse? Hay que volar la puerta. Los barrotes pintorescos cumplen igual función que los toscos. Jaulas de cristales abductoras; nos quieren de huéspedes eternos, mientras el mundo camina, envejece o explota, ¿quién sabe?, acá dentro es todo tan acogedor. ¿Quién pensaría, entonces, abandonar voluntariamente el edén?

Afuera. La jefa de la jauría captura una presa, la sala, la sazona y la prepara con puré. Transcurren siglos hasta probar un bocado. El tiempo se descompuso, pero la noche termina cayendo, algo tarde.

La mañana. Quisiera estar luchando a la par suya, camarada, por apuntalar los párpados con lo que sea, pero acá la pelea es otra, aunque muy parecida: mezcladoras de cemento tratando de amurar cuerpos y petrificar miradas y cambios.

Hay un ojo, uno grande y sin un párpado que lo entorpezca o amenaze con cerrarlo. Su mirada está fija y resplandece.

...y las llaves de la Atlántida no abrieron ninguna puerta. Toadavía.

Consenso

2008-06-30T08:55:00.000-07:00

Ortencia no se decide. Piensa que es mejor así. Lo mismo parece sucederle al resto del comité. ¿Cómo estar seguros? Una vez que se consensúe ya no habrá forma de saber si estaban en lo cierto o no. Cosa curiosa, aunque sabida, ¿no son así todos los concensos?

La discución da vueltas, con esa cirularidad bizantina de la indesición constante, conciente. Unos opinan tibiamente, a la espera de que otro refute con la misma tibieza; el código, aunque tacitamente, ya está establecido. Ortencia opina, en un ataque de desesperación por salir de esos túneles discursivos, que lo mejor es tirar de las aletitas del costado suavemente, pero de un solo tirón, y apostar un par de hombres debajo por si el caramelo llegase a saltar.

Gran horror en la sala: la estrategia parece inteligente, algo moderada pero eficaz. Unos viejos balbucean algo imperceptible. Nadie sale a contrariar. Con gran pesar, se designa un pelador, y dos receptores. Ortencia se encargará de dirigir la maniobra.

Se forma un círculo humano y, en el centro de la ronda, la directora se prepara para dar la orden al trío temeroso. -Adelante. - El muchacho tira de las aletas con sumo nerviosismo. El centro rota sobre su eje horizontal hasta desenroscarse y exponer el cuerpo brilloso del caramelo. Un espasmo violento recorre el cuerpo de los receptores, quienes experimentan un súbito alivio al ver que el caramelo quedó pegado en parte al papel y no cayó.

Ortencia estira su mano derecha, lo toma entre su pulgar e índice con gracia y delicadeza venusiana, lo contempla con algo de regocijo y pudor, y lo deposita en su boca. Sus dedos sienten el tacto de la lengua al soltarla y quedan impregnados levemente con algo de saliva. Su lengua es suave, toda su cavidad bucal representa un contenedor aterciopelado que irá desgastando al caramelo hasta exinguirlo. El muchacho pelador sonríe al pensar cuánto le gustaría estar en el lugar de ese caramelo. El resto del comité casi no respira mientras aguarda y observa. Ortencia está ida; toda su concentración se haya en su boca. Finalmente levanta la mirada y sonríe.

¿Lo último que se pierde es la esperanza? Realidad o Leyenda

2008-06-29T14:58:00.000-07:00

El siguiente es un extracto del discurso del hombre del personal de limpieza de la decimoquinta conferencia internacional de nudismo en el tercer milenio.

"(...) No estoy de acuerdo con esta sentencia, tan arraigada en nuestras mentes occidentales, que puede de remontarse y encontrar sus orígenes, quizás, en el mito de Pandora y la apertura del ánfora de Epimeteo. Y en última instancia, no es más que una falacia la formulación de tal enunciado. ¿Como perder la esperanza? ¿Como perder el horizonte? Siempre va a estar, porque se trata tan solo de una abstracción, se entiende, ¿no? (...)
Henos aquí la única gran e irrefutable verdad: lo último que se pierde es la ropa interior; tal vez las medias."